三月初一，太医院后堂。 堂不大，四壁挂的都是历代医案的抄本。 正中摆两张案，一左一右。 顾老医坐在左边。他身后站着太医院里几个老医。 赵闲坐右边。 他身后没有人。 顾老医先开口。 “第一关。”他说，“互认一味药。” 他一挥手，身后一个小吏，捧上来一只锦盒。 盒子打开，里头躺着一株参。 参不大，芦头长，须子密，皮上起了细密的横纹。 顾老医说：“百年老山参。” “你认得，就说它好在哪儿。” 赵闲看了一会儿。 “好。”他说，“这根参，是好参。” 他把盒子往旁边一推。 “我说完了。” 顾老医一愣。 “这就完了。” “完了。”赵闲说，“好参。” “好在哪儿。” “好在它是一根老参。”赵闲说，“可惜。” “可惜什么。” “可惜它救不了穷人。” 满堂静了。 赵闲从怀里，取出一只纸包。 纸包打开，里头是几片切得匀净的药。 不黄不白，看不出是什么。 “这是什么。” “我炮的。”赵闲说。 “炮的什么。” 赵闲没答。 他把纸包推到堂中。 “顾老医，”他说，“您说这株参，值多少。” 顾老医说：“百两。” “我这包，”赵闲说，“三文。” 一个老医忍不住笑了一声。 赵闲没理他。 他从下人手里，要了一只碗，倒了半碗温水。 把纸包里三片药，放进去。 “顾老医，”他说，“您出一个病人。” “什么样的病人。” “气虚，喘，脉细，手脚凉。三十年老参吊着命的那种。” 顾老医想了想，报了一个脉案。 赵闲把那碗水，推到堂中。 “这碗药，”他说，“是照这个脉案配的。” “三文。” “您的手里，有一根百年老参。” “一百两。” “两碗药，摆在一处。” “您说，”赵闲抬头，看着堂上那些老医，“床上的那个人，喝得起哪一碗。” 没人说话。 顾老医盯着那碗水，看了很久。 那半碗水里，三片药慢慢地散开了颜色。 淡淡的，浅黄。 有个老医忍不住，往前走了两步，弯腰闻了闻。 “黄芪、白术、防风。”他说，“三味。” “参呢。” “没有参。” 他直起身，看着赵闲：“这三味药，太医院也有。谁都开得出来。” “是啊。”赵闲说。 “那你凭什么说，你这碗，能顶那根参。” “我说了不算。”赵闲说，“药说了算。” 他转身，朝堂下说：“今天来的，可有病人。” 堂下站着的，是杂役、药童、看门的。 没人应。 过了一会儿，角落里，一个小吏举了手。 他是个捧卷子的，三十来岁，脸黄，走两步就喘。 “我。”他说，“我这身子，吃了三年参。” “三年，花了多少。” “一百多两。” “三年，好没有。” 小吏低下头。 “没有。” 赵闲把那碗水端起来，走到他面前。 “参是补的。”他说，“你这个，不是虚。” “是堵。” “补得越多，堵得越死。” 满堂静得能听见灯花爆响。 赵闲把碗递过去。 “喝。” 小吏接过来，喝了一口。 第二天，他又来了，站在堂门口，说了一句话。 “三年了，我头一回，睡了个整觉。” 堂上，没人笑。 顾老医慢慢站起来。 “第二关。”他说。