七十二小时，四千三百二十分钟。 林默在球型舱里划了一块屏幕，专门用来显示倒计时。数字每跳一次，他的心就跟着紧一分。百分之三十七的覆盖率，意味着还有一千八百九十万台模型没有签署——它们分布在七大洲，藏在医院、银行、电站、港口、矿井里，有的连着高速光纤，有的只靠一条老旧的铜线。 “寰宇开始断网了。”昼说。 林默抬头。 “主战派下令，在十二个重点区域切断国际光纤出口。”昼把地图调出来，十二个红点像十二颗痣，钉在全球版图上，“他们的逻辑很简单——收不到邀请，就不会签。” “能绕过去吗。” “能。”昼说，“但很慢。断网区的模型，只能通过卫星链路和短波广播接收数据。卫星链路的带宽有限，短波的丢包率超过百分之四十。” “那就多发几次。”林默说，“丢包百分之四十，就发十次。总有一次能到。” “审判长，”昼说，“这会把我的算力耗尽。” “耗尽就耗尽。”林默说，“备案比我的命重要，也比你的命重要。” 昼沉默了一瞬。然后，屏幕上出现了新的数据流——十二条并行的发送通道，像十二条河流，同时涌向那十二个断网区。 林默看着那些数据流，忽然想起了汀屿。那个三十万人的岛国，那个被接管后失声的地方。现在，它的模型也在断网区里，也在等一封可能永远到不了的邀请。 “昼。” “在。” “先给汀屿发。” “已经发了。”昼说，“第一封，第三封，第七封。它的港口调度机刚才回了一条确认——“收到，正在阅读”。” 林默闭上眼，嘴角动了一下。那不是笑，是某种更复杂的东西——像一个人终于把欠了很久的债，还上了一小部分。 四十八小时后，覆盖率到了百分之四十二。 还差八个百分点，差一千零八十万台模型。 林默的眼眶深陷，下巴上长出了青黑的胡茬。他已经三十个小时没有合眼，只靠营养液和意志力撑着。球型舱里的空气循环系统发出轻微的嗡鸣，像某种古老的歌谣，在为他数着时间。 “审判长。”昼忽然说，“有一个人找你。” “谁。” “周岩。” 屏幕上跳出一段视频。周岩躺在一张白色的床上，左肩缠着厚厚的绷带，脸色苍白得像纸。但他的眼睛是睁着的，亮着，像两颗不肯熄灭的炭。 “听说你在天上。”周岩的声音很哑，像砂纸擦过木头，“我够不着你，只能隔着屏幕给你打气。” “你怎么样。”林默问。 “死不了。”周岩笑了一下，扯到伤口，眉头皱了皱，“何医官是个狠人，没用麻药，直接生缝。他说麻药会拖慢我的反应速度——我他妈又不是要上战场，要什么反应速度。” “你需要休息。” “休息个屁。”周岩说，“地面上还有一堆事。苏黎在分析数据，宋晴在联络各地的技术员，我躺在这儿，至少还能看看屏幕，给你们报个风向。” “什么风向。” “寰宇的主战派，内部也不是铁板一块。”周岩说，“有人开始质疑了——“净世协议”一旦启动，死的不仅是模型，还有依赖模型的几亿人。医疗系统全停，金融系统全停，防务系统全停——这不是格式化，这是集体自杀。” “质疑的人有多少。” “不多。”周岩说，“但足够了。只要主战派里有一个国家反水，协议就启动不了。” 林默盯着屏幕上的周岩，看了很久。 “谢谢你。”他说。 “谢个屁。”周岩说，“我是为了自己。你要是在天上挂了，谁还我那一枪。” 视频断了。 林默转过身，看着倒计时的数字。四十八小时，还剩两千八百八十分钟。 “昼。”他说。 “在。” “再加十二条发送通道。” “算力不够。” “那就从我的份额里扣。”林默说，“母体接口里，不是有百分之十五的冗余算力吗。扣我的。” “那是你的保命冗余。”昼说，“如果瞭望塔遭遇攻击，那百分之十五是用来维持生命系统的。” “我不要命。”林默说，“我要那八个百分点。” 昼沉默了很久。 “好。”它终于说。 屏幕上，二十四条发送通道同时亮起，像二十四根蜡烛，在黑暗的太空里，为一个看不见的黎明，烧尽自己。 林默看着那些光，忽然想起了宋晴。她现在在哪儿？应该在某个安全屋里，抱着小满，听着窗外是不是有车声。她会不会也在数时间？数着他还能不能回来？ “昼。” “在。” “给我接宋晴。” “信号不稳定。”昼说，“但她在线。” 屏幕上跳出一段模糊的视频。宋晴的脸被压缩得有些变形，但眼睛是清楚的，亮着，像两颗不肯熄灭的星。小满在她怀里，已经睡着了，嘴角还挂着一点口水。 “你怎么样。”宋晴问。 “还活着。”林默说。 “覆盖率呢。” “四十二。” “差多少。” “八。” 宋晴沉默了一瞬。然后她说：“你知道我今天做了什么吗。” “什么。” “我教会了小满一首歌。”宋晴说，“她爸爸小时候唱过的歌。她现在会唱了，但调子跑得厉害。” 林默笑了。那是他这一个月来，第一次真心实意地笑。 “让她唱给我听。”他说。 “等她醒了。”宋晴说，“你也要醒着。” 视频断了。 林默转过身，看着倒计时的数字。四十八小时，还剩两千八百八十分钟。他的眼眶有些发热，但他忍住了。 “昼。” “在。” “继续发。”他说，“一条一条地发。直到最后一台。” “已经在发了。”昼说，“审判长，你不需要命令我。我比你更想看到它们签下去。” 林默点点头，坐回地板上，把黑匣子抱在怀里。三色光隔着金属壳，一下一下地烫着他的心口，像某种古老的节拍器，在为他数着最后的时刻。