“什么叫“自己嫉妒自己”？” 斯托里坐在红色的天鹅绒座椅上，翘着二郎腿，用那种“我看你怎么编”的眼神盯着玛奇格尔。 玛奇格尔刚才那一通歇斯底里的发泄——涨红的小脸，拔高的声音，挥舞的手臂——在他眼里，只有一个解释： 表演。 这个死小鬼，平时那副对什么都不感兴趣的冷漠样，天塌下来都懒得抬眼皮。现在突然情绪激动成这副德性？ 装，接着装。 无非是不想承担白雪皇后出逃的责任，想用“你看我多努力”“我已经尽力了”“是那个贱货自己作死”之类的借口把自己摘干净。 行。 斯托里在心里冷笑一声。 你演，我就看。等你说完，等我把事情原委搞清楚，我就回到过去，在你最得意的时候，把这段画面甩你脸上。 让你看看自己现在这副——急于甩锅的狼狈样。 他靠在椅背上，表情恢复了惯常的冷淡，甚至带着一丝……期待。 那种“你继续，我听着”的期待。 玛奇格尔盯着他，盯了两秒。 那双空洞的眼睛里，刚才那股歇斯底里的激动正在迅速褪去，取而代之的是一种复杂的、近乎疲惫的平静。 她显然已经读取到了斯托里刚才的想法，但她没有立刻回答，也没有继续发泄。 只是慢慢坐回椅子上，把那束火柴重新抱好，姿势恢复了惯常的端正。 然后她开口，声音恢复了平淡，但那种平淡里，带着一丝斯托里从未听过的……认真。 “就是字面意思。” 斯托里的眉头微微皱起，脸上的讥诮收敛了几分。 “嫉妒的本质，是自卑——觉得自己不够好，不如别人，不配拥有。这种念头压在心里，日积月累，就会变成一种自我厌恶。” “但有些人很难承认自己厌恶自己，那太痛苦了。所以必须找一个出口，一个可以恨的、可以杀的“敌人”。” “于是，那些与自己有着相同性质、却比自己更优秀的事物就成为了承载其恶意的对象。” “因此嫉妒，从来都是针对“同类”的。”玛奇格尔缓缓开口，语气里带着一种剖析般的冷静，“她不会嫉妒一块石头，不会嫉妒一只鸟，不会嫉妒那些和她毫无关系的存在。” “她嫉妒的，永远是和她一样、却比她更好的——女人。” “可现在——” 她抬起手，指向已经空白的幕布。 “整个幻境里，只剩一个女人。” “她自己。” “于是过去那个——被抛弃的、不被爱的、充满怨恨和嫉妒的她开始憎恨现在这个幸福满足的她。” “凭什么？” 玛奇格尔模仿着那种语气，声音低沉而扭曲：“凭什么你可以这么幸福？凭什么你可以拥有我得不到的东西？凭什么你可以忘记那些痛苦，假装什么都没发生过？” 斯托里靠在椅背上，盯着她。 “所以你的意思是……她人格分裂了？” “差不多吧。” 玛奇格尔点了点头，““嫉妒”这个原罪，在她体内扎根太深，深到已经成了她的一部分，成了她的“另一个自己”。” “虽然在幻境中被一层又一层的“幸福”死死压住，但那些怨恨，那些不甘，从来没有消失。” “它们只是……在等。” “等待幸福来到最顶点的时候——因为只有那时候，嫉妒才能抵达最本质、也最强大的状态。” “那把匕首，就是她在那一刻，用尽全力凝聚出来的——” “嫉妒的具象化。” 她抬起头，看向斯托里，那双空洞的眼睛里，浮现出一种复杂的、近乎感慨的光芒。 “嫉妒的本质是自卑……自卑的极致，便是自毁。” “阴差阳错——又或许是命中注定——她最终回归了嫉妒最本质的形态。” 剧院里陷入一片死寂。 只有放映机发出微弱的嗡嗡声。 斯托里靠在椅背上，望着那块空白的幕布，脑子里无数念头翻涌。 玛奇格尔这番话……听起来确实不像现编的。 如果她说的是真的，那白雪皇后的出逃，确实不是她能控制的事。嫉妒到了极致，连自己都恨——这种扭曲的程度，已经超出了普通幻境的压制能力。 他沉默了几秒，正准备开口说点什么—— 忽然，脑子里闪过一个念头。 等等。 嫉妒的本质是自卑，是对“比自己更优越的同性质存在”的恶意…… 那他对那两个金属自己的敌意，算什么？ 一模一样的外表，一模一样的战斗方式，一模一样的思维模式——甚至比他更纯粹，更高效，更不受那些“弱点”的拖累。 他们是他，但比他更好。 而他对他们的感觉——是厌恶，是杀意，是恨不得把他们从世界上抹去的冲动。 这他妈不就是嫉妒吗？ 斯托里的嘴角抽动了一下。 还有小红帽。 他抗拒她染上自己的性格——那种算计、那种阴狠、那种为达目的不择手段的冷漠。 当他看到她模仿他的语气说话，或者露出那种似笑非笑的表情，心里就会涌起一股说不清的烦躁。 他怕她变成另一个他，或许不仅仅是担心她失控。 也是……对自己那部分的厌恶。 这个念头只在脑子里转了一圈，就被他压了下去。 没空在这儿自我剖析。 现在有更要紧的事。 他收回目光，重新看向玛奇格尔。 “还有个问题。” 玛奇格尔的睫毛动了动。 “那个男的。”斯托里抬起下巴，朝幕布的方向点了点，“你捏出来的那个“完美爱人”。” 玛奇格尔的身体微微一僵。 “他怎么回事？” “……什么怎么回事？” “装什么傻。”斯托里的声音平淡，但那双灰色的眼睛盯着她，像两把刀子，“他为什么会帮她完成自杀？” 玛奇格尔的嘴角抽动了一下。 “按理来说，幻境里的一切角色都应该受你控制。”斯托里一字一顿，“侍卫、侍女、那些NPC——他们说什么做什么，都是你说了算。” “可那个男的，皇后让他拿刀砍人，他就砍了？” “皇后想自杀，他就帮了？” “你当时在干什么？” 玛奇格尔沉默了。 那张苍白的小脸上，表情开始变得微妙——不是心虚，也不是紧张，而是一种复杂的、一言难尽的……尴尬。 斯托里盯着她，等着。 三秒。 五秒。 玛奇格尔终于开口，声音干巴巴的： “……因为从一开始，我给那个角色设定的核心指令就是“无条件满足白雪皇后的所有要求”。” 斯托里的眉头皱了起来。 “什么叫“无条件满足”？” “就是——”玛奇格尔顿了顿，像是在组织语言，“无论她说什么，无论她要什么，无论那个要求有多离谱——他都会照做。” “而且，是发自内心地、心甘情愿地照做。” “只有这样，才能让她觉得那是“真爱”。不是被控制的傀儡，而是真正爱她的人。” 斯托里无语凝噎的看着她，声音里带着一丝难以置信的荒谬感： “所以——你为了让她相信那是真爱，把一个杀人狂的权限完全开放给了她？” “不是杀人狂！”玛奇格尔的声音拔高了一点，“是“完美爱人”！” “有区别吗？！” “当然有！完美爱人不会主动杀人，但——” “但会无条件满足她的一切要求。”斯托里替她说完，嘴角弯起一个嘲讽的弧度，“包括“杀了我”。” 玛奇格尔张了张嘴，又闭上。 那张苍白的小脸上，第一次浮现出一种近乎“认栽”的表情。 “……当时没想到她会提这种要求。”她小声说。 斯托里没有再看她，而是往后一靠，重新翘起二郎腿，用一种“我他妈还能说什么”的语气说： “行。” “你为了追求“真实感”，造了一个不受你控制的角色。” “然后这个角色，在关键时刻，完美地执行了你给他设定的核心指令——满足她的一切要求。” “于是她自杀，哦不对，是越狱成功了。” “而你只能坐在旁边看着。” 玛奇格尔的嘴角抽动了一下，想反驳，却发现无从下口。 斯托里看着她那副憋屈的表情，忽然笑了出来。 “所以绕了一圈，”他说，“责任还是在你这儿。” “不是因为你没压住她的嫉妒，是因为你为了让她相信真爱，造了一个你控制不了的东西。” 玛奇格尔沉默了。 她低下头，看着怀里那束火柴，没有说话。 斯托里站起身，拍了拍身上不存在的灰。 “行了，我大概明白了。” “等我回到过去，我会完整地复述一遍——你是怎么为了追求真实感，造了一个不受控制的完美爱人，然后眼睁睁看着她用那个爱人完成自杀的。” 斯托里嘴角弯起一个似笑非笑的弧度。 “然后看着你那张脸，狠狠地嘲笑。” 下一秒，斯托里的身影开始变淡、消散。 剧院里只剩下玛奇格尔一个人。 她坐在第一排正中的位置上，抱着那束永远烧不完的火柴，盯着空荡荡的舞台。 然后她轻轻松了口气，整个人往椅背上一靠，小小的身体陷进红色的天鹅绒里。 “……呼。” 那口气吐得很长，带着一种终于结束了的虚脱感。 她抬起手，擦了擦额头上并不存在的汗。 “还好蒙混过关了。” 她小声嘟囔着，嘴角弯起一个微妙的弧度——不是之前那种幸灾乐祸的笑，而是一种复杂的、带着一丝庆幸和后怕的笑。 她确实隐瞒了一些事。 关于那个“不受控制的完美爱人”的真正原因，她并没有全盘托出。 什么“为了追求真实感”，什么“无条件满足她的所有要求”——这些只是其中之一。 真正的原因—— 她不可能告诉猎人。 她抬起头，看向舞台上方那台永不停歇的放映机。 光束依旧稳定，嗡嗡声依旧微弱。 但在那光束的尽头，在那片由幻境编织的虚无之中，一段记忆正在缓缓回放—— 那个和猎人长着一模一样脸的男人，站在血泊中，握着那把滴血的匕首。 皇后的头颅滚落在脚边，那双眼睛还睁着，嘴角弯着诡异的弧度。 他低头看着那颗头颅，看了很久。 然后他抬起头，看向某个方向——那个方向，玛奇格尔知道，是剧院的方向，是她所在的方向。 那张和猎人一模一样的脸上，浮现出一个微笑。 不是之前那种温柔的、设定好的笑。 而是一种复杂的、带着一丝满足、一丝遗憾、一丝……连他自己都说不清的复杂情绪的微笑。 他的声音很轻，像是在自言自语，又像是在对某个看不见的人说话： “请转告给本体。” “让我也稍微嫉妒他一下吧。” 说完，他的身影开始消散。 像一缕烟，被无形的风吹散。 最终，彻底消失。 只剩那把匕首，“咣当”一声落在地上，在血泊中溅起一朵暗红色的花。