那只药包被举到了火把底下。 赵闲没急着拆。 他先问了一句： “这包药，谁动过？“ 妇人愣住：“就……就搁在他手里，他一直攥着。“ “从哪儿攥起的？“ “从回春堂门口。“ “他上回抓药是什么时候？“ 妇人抹着泪想了想：“上月二十二。“ 赵闲点点头。 他伸出手，把那只药包掂了掂。 轻。 太轻了。 “上月二十二抓的药，到今天八天。“他捏着纸包角，慢慢说，“油纸的包，八天不煎，里头的参须早就软了、潮了，会洇出黄印子。“ 他把药包举高，让所有人都看。 “你们看，这包纸，干得很。干净得很。“ “干成这样，只有一种可能——“ “这包药，是今天新包的。“ 人群中起了一阵嗡嗡声。 “不可能！“跪在地上的妇人喊，“我男人今天没进过你们的门！“ “对。“赵闲说，“他今天没进我的门。“ “那这包新药，是谁替他包的？“ —— 他当场把纸包撕了。 药沫洒在铜盘上，他用一根银簪拨开，一撮一撮地挑。 围观的人都伸长了脖子。 “甘草，三钱。生姜，五片。绿豆，一把——“ 赵闲把最后一撮挑出来，声音忽然停了。 盘底躺着一块指头大小的东西。 乌黑，坚硬，边缘还带着没刮干净的须皮。 乌头。 生的乌头。 赵闲把银簪搁下，抬头看向人群。 “我卖过乌头。制过的乌头，切成薄片，黄褐色的，能看见纹路。“ “可这一块，是生的。“ “谁会把生乌头包进药包送人？生的乌头咬一口，半个时辰就能让人手脚发麻、心跳打乱。“ “这不是药。“ “这是凶器。“ 他捏起那块乌头，转身走到棺前。 棺里的男人四十来岁，脸上青灰，嘴角有一丝没擦干净的白沫。 赵闲蹲下去，伸手翻开他的眼皮，又掰开嘴看了一遍。 “他不是死于这味药。“ “为什么？“秦霜问。 “死人的指甲是青紫色的，这是乌头中毒的样子。可他牙关咬得死紧，腮帮子上的筋全崩着，眼白上有一层细红丝——这些，是**疼**出来的。“ “乌头让人麻，不让人疼。“ “一个人临死前疼成这样，是别的东西在杀他。“ 赵闲伸手，把人翻了个身。 后颈那块头发被扒开。 火把凑近。 所有人同时看见了——后颈正中，一个针眼大小的红点，四周一圈极细的青。 赵闲的手指在那红点上按了一下。 “针。“ “从这儿扎进去的针。“ “扎得深，扎得稳——出手的人，懂医理。“ 他站起来，拍了拍手。 “所以我这包药是假的，我这药铺是被人砌进案子里的。“ “真正杀人的，是有人站在他背后，扎了他一针。“ 话音落地，围观的人群“轰“地一声炸了。 跪在地上的妇人懵着脸转过头。 她身后，那个一直低头抹泪、扶着她肩膀的“亲戚“，忽然拔腿就跑。 秦霜连枪都没用，抬脚横扫，那人一头栽进泥水里。 “跑什么。“她踩着那人的背，把枪尾往下一顿，“我只是想问一句——“ “你手上的黄麻绳，哪儿来的？“ 那人瘫在地上，双手举着，手腕上，缠着一圈黄麻绳。 跟系在药包上的那根，一模一样。 赵闲站在棺前，看着那只药包上垂下来的绳头。 回春堂的绳子，是白麻的。 他开业那天亲手定的规矩：白麻绳，纸包上盖他的私章，一根绳一个结，结头向下。 “有意思。“他笑了笑，“连我家的绳子都仿了。“ “仿得挺细。“ “可他们忘了一件事——“ 他把那截垂下的绳头捏起来，绕着手指缠了一圈。 “我这个人，不太喜欢别人替我结绳子。“ “所以回春堂的绳结，是**反手结**。“ “而这个——是顺的。“ ---