信是第二天清晨送来的。不是人送来的，是箭射来的。一支羽箭钉在老槐树的树干上，箭杆上绑着一封没有署名的信。守门的年轻战士吓坏了，他在寨墙上站了一夜，没有看到任何人靠近。那支箭像是从天上掉下来的，无声无息，没有一点征兆。叶迦尘把箭从树干上拔下来，解开绑绳，抽出信纸。纸很薄，是那种便宜的草纸，上面有几处被水渍洇开的痕迹。字迹很细，很密，像蜘蛛的丝。 “叶迦尘：米里娅姆的母亲还活着。她在西武林盟的监狱里，关了二十年。你想救她，拿名单来换。鬼。” 叶迦尘把信看了三遍，折好，塞进怀里。苏清玉站在他旁边，手里握着短剑，剑尖指着地面。她的脸色很难看，不是怕，是怒。 “他在撒谎。” “也许。也许不是。” 米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着叶迦尘把信塞进怀里。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。她的头发上扎着两根青色布条，在晨风中轻轻飘动。夜枭蹲在她旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。沙沙沙，沙沙沙。 “你不去看看信上写了什么？”夜枭问。 “不看。” “为什么？” “看了，就会想。想了，就会去。去了，就会中他的计。” 夜枭看着她，嘴角弯了一下。“你什么时候学会说这种话了？” “在山岳会。叶迦尘教的。” “他教你练剑，不是教你说话。” “练剑练到一定境界，说话也会变。” 夜枭笑了。米里娅姆也笑了。两个人蹲在马厩旁边，对着黑风。黑风站在马厩里，低着头，吃着草料，耳朵竖着，听着两个人笑。 蛛母站在影的坟前，手里没有茶，没有刀，什么都没有。她只是站在那里，看着那根在老槐树枝头飘动的青色布条。苏兰走过来，站在她旁边，手里端着一碗粥。粥是热的，冒着热气。 “你猜到了？”苏兰问。 “猜到什么？” “鬼会用米里娅姆的母亲做筹码。” 蛛母沉默了很久。“他在无形塔的时候，就喜欢收集别人的秘密。谁的母亲，谁的父亲，谁的孩子，谁的爱人。他都记着。他说，秘密是绳子。你抓住了别人的秘密，你就抓住了他的命。” 苏兰把粥碗递给她。“喝了。喝了就不想了。” 蛛母接过碗，喝了一口。粥很烫，烫得她舌尖发麻，但她没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟她抢。 “苏兰。” “嗯。” “如果米里娅姆的母亲还活着，你会去救她吗？” 苏兰沉默了片刻。“会。因为她是米里娅姆的母亲。” 蛛母把碗还给她，用袖子擦了擦嘴。“你比你母亲心软。” “不。只是知道失去母亲的滋味。” 夜里，叶迦尘一个人坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在月光中像一缕细细的白烟。 “影，鬼说米里娅姆的母亲还活着，在西武林盟的监狱里。我不知道是真的还是假的。但如果是真的，我就要去救她。如果是假的，我也要去——因为不去，米里娅姆会恨自己一辈子。” 他把另一杯茶洒在坟前，洒在老槐树的根上。茶水渗进土里，很快就不见了。 “你喝不到了。但我替你喝了。” 米里娅姆走过来，在他旁边坐下。她手里没有粥，没有茶，什么都没有。她只是坐下来，抱着膝盖，看着影的坟。 “叶迦尘。” “嗯。” “信上写了我母亲的事？” “嗯。” “她活着？” “鬼说的。不一定真。” 米里娅姆沉默了。她把头发上的青色布条解下来，握在手心里。布条是温的，带着她的体温。她把它握得很紧，紧到手指发白。 “我想去。” “去见她？” “去确认她还活着。” 叶迦尘转过头，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一张白纸，但她的眼睛是黑的，很深很黑，像两口没有底的井。但那两口井里有水了，亮晶晶的，像碎了的星星。 “去见鬼？” “去见鬼。” 叶迦尘伸出手，握住了她的手。她的手是凉的，但握久了就热了。“我陪你去。” “不行。他只见我一个人。” “那就不去。” 米里娅姆看着他，看了很久。“你怕我回不来？” “怕。” “你不会失去我。” “你怎么知道？” “因为你不会让我失去你。” 叶迦尘看着她，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。 “你什么时候学会说这种话了？” “在山岳会。苏清玉教的。” “她教你练剑，不是教你说话。” “练剑练到一定境界，说话也会变。” 米里娅姆也笑了。两个人坐在影的坟前，握着彼此的手，看着天上的月亮。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。 苏清玉站在石屋门口，手里没有剑，没有茶，什么都没有。她只是站在那里，看着影坟前的两个人。扎姆走过来，站在她旁边，端着那碗永远喝不完的茶。 “你不去？” “不去。” “为什么？” “他们说话，我插不进。” 扎姆喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。“你吃醋了？” 苏清玉转过头，看着他。她的眼睛很亮，不是那种烧过了头的炭火，是另一种亮，像被水洗过的月亮，清清冷冷的，不刺眼，但很干净。 “不。我只是在等。” “等什么？” “等他需要我的时候。” 扎姆看着她，嘴角弯了一下。“你比你父亲会等。” “不。只是等习惯了。” 扎姆笑了。苏清玉也笑了。两个人站在石屋门口，看着影坟前的两个人，谁都没有说话。风吹过老槐树，叶子沙沙作响。影的坟前，那根青色布条还在飘。夜枭蹲在马厩旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。沙沙沙，沙沙沙。他不知道自己在磨什么。刀已经够利了，但他的手停不下来。磨刀，是他唯一会做的事。磨刀的时候，他不用想，不用怕，不用等。磨刀，就够了。 米里娅姆从影坟前站起来，走到马厩旁边，蹲在夜枭面前。 “夜枭。” “嗯。” “我要去见鬼。” 夜枭的手停了一下。磨刀石从手里滑落，掉在地上，发出一声闷响。他捡起来，继续磨。沙沙沙，沙沙沙。 “他会杀你。” “不会。他要用我换名单。” “换完了呢？” 米里娅姆沉默了很久。“换完了，他就不需要我了。” 夜枭把磨刀石放下，从腰间拔出那柄短刀，递给米里娅姆。刀柄上缠着黑色的布条，布条已经磨得发白了。 “带着。用不上最好。用得上，别犹豫。” 米里娅姆接过刀，插进腰间。两柄短刀并排挂着——一柄夜枭的，一柄她自己的。刀柄上缠着不同颜色的布条，一黑一青，像两条并行的、流向同一个方向的河流。 “我会回来的。” 夜枭看着她，嘴角弯了一下。“我知道。” 米里娅姆伸出手，抱住了他。夜枭的身体僵了一下，然后慢慢地、一点一点地软了下来。他伸出手，抱住她，像抱着一个女儿，像抱着一个等了一辈子才等到的拥抱。 “活着回来。”他说。 “好。” 风吹过马厩，吹过黑风的鬃毛，吹过枣红马的尾巴，吹过米里娅姆头发上的青色布条。她松开手，转过身，朝寨门口走去。叶迦尘站在寨门口，手里握着那柄铁剑。苏清玉站在他旁边，手里握着短剑。两个人，两柄剑，一扇门。 “天亮再走。”叶迦尘说。 “不等天亮。” “我送你。” 米里娅姆看着他，看了很久。“好。” 三个人，两匹马，一个人走路，趁着月光，出了寨门。风吹过来，卷着沙粒，打在脸上，痒痒的。米里娅姆没有蒙布巾，她只是眯着眼，看着前方，看着那条弯弯曲曲的山道。 叶迦尘牵着黑风，走在她旁边。苏清玉牵着枣红马，走在她另一边。两个人，两匹马，一个人，消失在夜色中。