--- 他走到巷子中间，停下来。 这里。 二十年前，他就是从这里跑过去的。 他转头，看向左边。 左边是一条更窄的巷子，尽头是死路。墙根堆着杂物，几个破花盆，一辆锈成骨架的自行车。当年他跑了左边，跑了三分钟，发现不对，又折回来，再从右边跑。 右边，通向小月家。 等他跑到的时候，火已经把整栋房子吞了。屋顶塌了一半，浓烟滚滚，消防车的警笛声从远处传来，越来越近，越来越刺耳。 他站在巷子里，雨水顺着裤腿往下淌，鞋底踩在积水里，发出吧唧吧唧的声响。 掏出手机，打开地图。 定位显示：当前位置——福寿里19号。 他抬头。 面前是一扇铁门，锈迹斑斑，门牌号已经看不清了，只有隐隐约约的凹痕。门缝里透出一点光，昏黄的，像蜡烛。 范宸走近。 门没锁，虚掩着，轻轻一推就开了。门轴发出吱呀一声，在雨夜里格外刺耳。 --- 院子里堆着杂物，破家具、旧纸箱、一辆锈掉的自行车。雨砸在上面，发出噼里啪啦的声响，像炒豆子。地上有积水，映着远处路灯的光，一晃一晃的。 正房的门开着，里面亮着灯。 范宸走过去，站在门口。 屋里坐着一个人。 男人，五十多岁，穿旧警服，肩膀上有雨水洇湿的痕迹。正在抽烟，烟头的红光在昏黄的灯光里一明一暗。 王铁头。 范宸没动。 王铁头抬起头，看见他，手里的烟顿了一下，烟灰掉在裤子上，他没拍。 “范法医？” 声音很平静，平静得不正常。 “王队。”范宸说，“这么晚还没睡？” 王铁头把烟掐灭，在烟灰缸里拧了拧，站起来。 “你呢？大半夜的跑这儿来？” “查案子。” “什么案子？” 范宸看着他，没说话。 王铁头走到门口，靠着门框，掏出一根新烟，点上。打火机的火光照亮半张脸，络腮胡，眼窝深陷，眼角的皱纹像刀刻的。 “范法医，有些事，别查太深。” “什么意思？” “没什么意思。”王铁头吸了一口烟，烟雾被雨打散，飘了一下就没了，“就是提醒你。” 范宸盯着他的眼睛。 “王队，你认识刘建国吗？” 王铁头手里的烟抖了一下，烟灰掉在地上，被雨水冲走。 “不认识。” “那这个号码呢？”范宸掏出手机，亮出那个号码。 王铁头看了一眼，很快移开视线，看向院子里的雨。 “没印象。” “案发当晚，死者最后一个电话是打给这个号码。而这个号码，给你发过三条短信。” 王铁头沉默了几秒。雨声填满了空白。 “所以呢？” “所以我想知道，你认不认识这个号码的主人。” 王铁头把烟掐灭，扔在地上，用脚碾了一下。动作很重，溅起水花。 “不认识。” 他转身走进屋里，拿起桌上的包。旧皮包，磨得发亮。 “范法医，我劝你一句，别把自己搭进去。” 他走过范宸身边，停顿了一下，肩膀几乎碰到范宸的手臂。 “你师父的事，就是前车之鉴。” 说完，走进雨里，没撑伞。雨砸在他肩上，很快湿透了警服。他走得不快，但每一步都很重，踩在水里，溅起泥。 范宸站在门口，看着他的背影消失在巷子尽头。 路灯把王铁头的影子拉得很长，一晃一晃的，最后被黑暗吞没。 --- 范宸走进屋里。 屋子不大，一张桌子，一把椅子，一张行军床。桌上放着一摞档案袋，一个烟灰缸，里面塞满了烟头，有几根还带着余温。 空气里弥漫着烟草味、霉味，还有一股淡淡的铁锈味。 他翻了翻档案袋。 都是旧案卷，最早的二十年前的。纸张发黄，边缘卷曲，有些字迹已经模糊。 他抽出最底下那本。 封面上写着：福寿里火灾案，2006年3月15日。编号：2006-0315-FSL。 打开。 第一页：现场勘查记录。起火点位于正房东侧卧室，助燃剂检测阳性。字迹工整，是师父的笔迹。 第二页：尸检报告。死者：女，7岁，姓名：林小月。死因：一氧化碳中毒，生前烧死。 第三页：结论。意外。 范宸盯着那个“意外”。 手开始发麻。从指尖蔓延到手腕，像蚂蚁在皮下爬。 他继续翻。 后面几页被撕掉了，只剩装订线的残痕。纸茬毛糙，被撕了很久了。 他把案卷放回去，掏出手机，拍了几张照片。快门声在空荡荡的屋子里回响。 走出屋子。 雨小了一些。从瓢泼变成细丝，斜斜地飘着，打在脸上凉丝丝的。 他站在院子里，看着对面的墙。墙上有一块烧焦的痕迹，黑色的，蔓延开来，像一棵枯死的树。焦痕从墙角一直延伸到屋檐，最宽处有两米。 ---