深夜的哥谭，风里带着一股子洗不净的铁锈味，和下水道返上来的霉气。 两种味道混在一起，像这座城市本身，腐败的底子，盖着一层生锈的皮。 陈默蹲在一根生锈的排水管上。 胃里那块今天早上正儿八经拿钱买的三明治早就化成了虚无，现在正跟他的胃壁进行亲切友好的摩擦。 什么他怎么来的钱？ 你们的友好邻居蜘蛛侠天天乱逛还不允许捡几块钱了？ 你知道抢劫银行的抢劫帮派武装的抢劫便利店的，那些劫匪们拿那个破麻袋装钱的时候会散落多少零钱随风飞舞吗？ 陈默往下看了看，试着射了一发蛛丝，那东西从手腕里出来的状态极其敷衍，软塌塌地挂在墙头，活像一根煮过头的挂面。 蛋白质严重不足，连超能力都开始偷工减料了。 冷漠的程序。 他在心里骂了一句。 资本主义都没你现实。 讨厌社会达尔文。 巷子深处传来一阵声音。 不是惨叫。 哥谭的惨叫他听惯了，抢劫的惨叫是短促的，斗殴的惨叫是带着脏话的，被收保护费的惨叫是认命的那种。 这个声音不一样。是被刻意压住的、闷在嗓子眼里的、像小动物被踩住脖子时发出的那种声音。 陈默的耳朵动了动。 这种动静让他浑身不舒服，像指甲刮过黑板，像牙齿咬到沙子。 于是，他悄无声息地从排水管上滑下来。 远处一盏路灯坏了一半，正滋滋地冒着火花。 忽明忽暗的光影里，一个穿着邋遢皮夹克的壮汉把一个瘦小的身影按在砖墙上。 那是个女孩。 十二三岁，嘴里塞着一团脏兮兮的抹布，眼睛睁得很大，但里面没有泪， 像是认命了。 壮汉一只手粗暴地扯着她的裤腰，另一只手按着她的后脑勺，把那张脸死死贴在冰冷的红砖上。 陈默没废话。 直接就是一个箭步冲上去，右手扣住壮汉的后颈，左手反拧对方的胳膊。 咔吧。 关节错位的声音，干净得像掰断一根枯树枝。 膝盖顶住腰窝，顺势一压，两百斤的肥肉砸进地上的泥水里，溅起一片混着机油的脏水。 整套动作不到两秒。 完美很帅很熟练。 壮汉的脸在泥水里吐着泡泡。 陈默正打算再补一脚让这货彻底断了下半身的念头—— “别打了！” 一声尖叫。 陈默的脚尖停在半空。 那个女孩瘫坐在墙角，拼命把嘴里的布团扯出来，大口喘气。 她没有逃跑，而是连滚带爬地扑过来，不是冲着友好邻居小蜘蛛这个救命恩人。 女孩一头扎到被按在泥里的壮汉身边，枯瘦的手精准地伸进对方的夹克口袋，翻出一卷皱巴巴的、沾着不明污渍的钞票。 她死死攥着那卷钱，像攥着全宇宙唯一一根还能抓住的绳子。 然后她才往后退。 “他给我钱的。”她的声音抖得像筛糠，但话里有一种豁出去的、把所有筹码都押上桌的绝望，“你不要打他。我们……我们是说好的。我需要钱。” 陈默收回了脚。 他站在那儿，看着女孩手里那卷钞票，皱巴巴的，边缘被汗水浸得发软，沾着泥水和某种他不想去辨认的污渍。 又看了看地上那个正龇牙咧嘴的他有点眼熟的家伙，之前好像在这附近看过这家伙卖强化剂，最后看着女孩嘴角那块明显的青紫。 这不是抢劫。 也不是单纯的q奸。 这是一场交易。 在哥谭，再正常不过的交易。 陈默把壮汉从泥水里拎起来，扯下对方的皮腰带，动作熟练地把那两只肥手用蜘蛛丝反绑在背后。 他蹲在女孩面前，让自己的视线和她平齐。 “到底怎么回事，和我说说。” 女孩的指节捏得发白，指甲嵌进掌心。眼泪在眼眶里打转，但就是没掉下来。 她开始说话，声音很平，像在背诵超市的打折清单。 父亲。 码头。 货箱。 腿断了。 码头不管，因为临时工在哥谭连根草都不如，保险是给韦恩大厦里的白领准备的，工伤赔偿是给有合同的人的，临时工什么都没有，连“人”都不算。 伤口感染，高烧不退。 正规医院的挂号费够他们父女两个吃一个月，急诊室的护士看了一眼他们的衣服，直接让去交押金。 五千美刀。 他俩一辈子都没见过五千美刀长什么样。 小诊所不收，那种没执照的黑医比谁都精，知道这种感染严重的穷人接不得，死在病床上还得搭一卷裹尸布。 黑市的消炎药比金子还贵，因为黑帮把货全掐在手里。 他们唯一买得起的，是最便宜的止痛药。 不是为了治病。是为了让她爹少叫唤两声。 别吵着“邻居”。 女孩说到这里，竟然笑了一下。 那张红肿的脸上，嘴角扯起来的弧度比哭还难看，像一张被揉皱的纸试图自己展平。 教堂。 神父。 上帝爱世人。 但上帝不发阿莫西林。 警察。 警察来这一片只带枪不带药。