傍晚。 巴伐利亚首府，慕尼黑。 列车喷着白色的蒸汽，缓缓滑入中央火车站巨大的钢结构穹顶之下。 车轮与铁轨摩擦发出的尖锐嘶鸣声。 丁修提着那口新发的藤条箱子，走下月台。 他穿着那身做工考究的黑色党卫军大衣，领口敞开，露出那枚刚刚挂上去的骑士铁十字勋章。 冷风灌进衣领，但他感觉不到冷。 相比于伏尔加河畔那种能把骨髓冻裂的寒风，慕尼黑的一月简直温暖得像春天。 “这里……” 格罗斯跟在后面，手里依然紧紧攥着那个军用水壶，尽管里面早就没有酒了。 他的眼球因为缺乏睡眠而布满血丝，正神经质地左右转动。 站台上人潮涌动。 穿着巴伐利亚传统皮裤、露出粗壮小腿的男人，戴着羽毛帽子、拄着拐杖的老人，提着菜篮子、面色红润的妇女。 还有孩子。 成群结队的、背着书包的、大声尖叫着奔跑的孩子。 没有废墟。没有弹坑。没有被冻硬的残肢。 没有在那灰色的天空中盘旋的斯图卡或伊尔-2。 甚至连灯火管制都显得漫不经心，车站的灯光亮得让习惯了黑暗的克拉默不停地眨眼。 到处都是红色。 巨大的、垂下来的万字旗。 它们从每一栋建筑的窗户里吐出来。 作为“运动”的发源地，这座城市对那个奥地利下士有着一种近乎宗教般的、狂热的、同时又是世俗化的崇拜。 “把手从枪套上拿开，格罗斯。” 丁修低声说道，声音不大，但带着不容置疑的命令口吻。 “这里没有伊万。只有不想看你发疯的市民。” 格罗斯浑身一颤，像是触电一样缩回了手，尴尬地在裤子上擦了擦手心的汗。 “走吧。先找个地方把自己埋进去。” 他们走出车站。 丁修看着眼前繁华的街道，看着那些有轨电车叮叮当当地驶过，看着橱窗里摆放着的（虽然大都是替代品但依然琳琅满目的）商品。 “对于他们来说，战争在两千公里外。是一个报纸上的词汇，不是落在头顶的钢铁。” …… 晚上八点。 著名的皇家啤酒屋。 这里曾经是那个小胡子发表演讲、煽动暴乱的地方，是第三帝国的“圣地”之一。 而现在，这里是慕尼黑市民在战争阴云下狂欢的避难所。 巨大的拱形大厅里，挤满了数千人。 铜管乐队在台上卖力地吹奏着欢快的巴伐利亚民谣，大号的声音像是一群鸭子在叫。 空气中弥漫着烤猪肘浓烈的油脂味、酸菜发酵的酸味、廉价烟草的烟雾，以及那种几千人聚在一起发出的汗臭味。 “该死……” 格罗斯看着邻桌端上来的那个巨大的、烤得金黄酥脆、还冒着热气的猪肘，喉结疯狂地上下滚动。 “那是肉吗？那么大一块？他们就这么……随便吃？” “坐。” 丁修找了一张靠墙角落里的长条木桌。这个位置视野开阔，且背后是实墙——这是他在前线养成的习惯。 穿着低胸装的女侍者一次能端十杯一升装的巨大玻璃啤酒杯，像是一辆移动的坦克穿梭在人群中。 “三份猪肘。还要香肠拼盘。土豆泥要加黄油。” 丁修把几张帝国马克拍在桌上。 “酒要黑啤，满的。” “遵命，长官！向您致敬！” 女侍者看着丁修领口的党卫军领章和勋章，露出了职业化且带着一丝敬畏的媚笑。 当食物端上来的时候，格罗斯和克拉默几乎是扑上去的。 他们顾不得烫，也没有使用刀叉。格罗斯直接用手抓起那块猪肘，像是一只饿了半年的野狼撕咬猎物一样，大口大口地吞咽。油脂顺着他的嘴角流下来，滴在他崭新的黑色制服上。 克拉默则一边往嘴里塞香肠，一边警惕地看着四周，仿佛随时会有人冲过来抢走他的食物。 周围的食客——几个穿着体面的商人，还有带着孩子的家庭主妇——投来了诧异甚至有些厌恶的目光。 在他们看来，这三位军官的吃相实在是太难看了，简直像是从难民营里跑出来的乞丐。 丁修没有理会那些目光。 他吃得很慢。 他拿起刀叉，切下一小块肉，放进嘴里，仔细地咀嚼着。 很腻。 猪油很厚，味道很重，腻得让人反胃。 和他记忆中21世纪的食物相比，这东西粗糙得难以下咽。 但在1943年的德国，这是顶级的享受。 他喝了一口啤酒。苦涩的泡沫在舌尖炸开。 “听说了吗？东线的战事。” 隔壁桌传来高谈阔论的声音。 那是几个穿着褐色冲锋队制服的中年人，大腹便便，显然是党部的低级官员，或者是某种在后方享受特权、负责民防或物资调配的阶层。 “你是说斯大林格勒？”另一个留着八字胡、脸色红润的男人喝了一大口啤酒，脸上带着那种指点江山的红晕和傲慢。 “我看报纸了。那只是元首的一步大棋。” 八字胡挥舞着手里半截吃剩下的图林根香肠，像是在挥舞元帅的权杖，在充满啤酒渍的桌面上比划着。 “把俄国人的主力吸引到那座城市里，就像是把苍蝇吸引到捕蝇纸上。” “然后我们在哈尔科夫，或者顿河方向发动钳形攻势，一口吃掉他们。这叫战略牵制，懂吗？战略牵制！”\\ “可是广播里说，第6集团军已经被包围了，现在的补给很困难。”另一个人有些担忧地说道。 “包围？哈！那叫"刺猬战术"！” 八字胡大笑起来，唾沫星子乱飞。 “那是保卢斯上将故意的。这就像一个插满刺的铁球，俄国人吞不下去，反而会崩掉满嘴牙。” “而且，我们的空军正在全天候空投补给。前线的小伙子们甚至能喝到香槟和巧克力。” “用不了两个月，等到春天一到，这帮俄国佬就全完了。最终胜利属于我们！” “为了最终胜利！干杯！” 酒杯碰撞的声音。欢笑声。那种因为酒精和虚假宣传而产生的盲目自信，充斥着整个角落。 “咔擦。” 一声脆响。 格罗斯手里的不锈钢餐刀被他硬生生地掰弯了。 他停止了进食。 他抬起头，那张布满冻疮痕迹和硝烟色的脸上，肌肉在剧烈地抽搐。 他的眼睛死死地盯着那个正在挥舞香肠的八字胡。 “香槟……”格罗斯从牙缝里挤出声音，“巧克力……” 他想起了他们在红十月工厂的下水道里，为了抢一只老鼠差点打起来。 想起了那些被冻成冰雕、被当做路障堆起来的战友。 “我去让他闭嘴。” 格罗斯猛地站起身，手按在了腰间的鲁格手枪皮套上。 一只手按住了他。 那只手苍白、修长，指甲缝里还残留着洗不掉的黑色火药渣，但稳如磐石。 是丁修。 丁修没有看那个八字胡，也没有看格罗斯。 他依然在切盘子里的那一小块土豆。 “坐下。”丁修的声音很轻，轻得只有他们两个人能听见。 “头儿！他在放屁！他在侮辱所有死在那里的人！”格罗斯的声音因为愤怒而颤抖，眼泪在眼眶里打转。 “他们在喝啤酒，他们在说我们在喝香槟！你知道我们喝的是什么！是尿！是泥水！” “我知道。” 丁修把切好的土豆放进嘴里，慢慢地咽下去。 “我让你坐下。” 格罗斯看着丁修。 他看到了丁修的眼睛。 那双眼睛里没有怒火。甚至没有一点点情绪的波动。 格罗斯僵硬地坐了下来，像个受了委屈却不敢反抗的孩子，大口大口地喘着粗气。 隔壁桌的谈话还在继续。 “那个斯大林格勒，听说现在已经是废墟了？” “管他呢。反正那是俄国人的城市。炸平了最好。” “听说那边冷得要命？” “那是因为我们的士兵太娇气了。元首说过，意志可以战胜寒冷。只要有坚定的信仰，零下四十度算什么？” 八字胡得意洋洋地解开了领口的扣子，露出里面肥硕的脖子。 “如果让我去，我也能守住。” 丁修放下刀叉。 他拿过餐巾，优雅地擦了擦嘴。 他转过头，看了一眼那桌人。 仅仅是一眼。 那个八字胡正准备咬一口酸黄瓜，突然感觉到来自身侧的一道目光。他下意识地转过头，对上了丁修的视线。 那是一双什么样的眼睛啊。 灰蓝色，却没有任何光泽。就像是……就像是他在去年的葬礼上看到的死人的眼睛。 不，比那个更可怕。 那是狼看羊的眼神。甚至是屠夫看猪肉的眼神。既没有仇恨，也没有怜悯，只有一种洞穿了一切生命本质的、高高在上的冷漠。 八字胡打了个寒颤。手里的酸黄瓜掉在了桌子上。 他看到了丁修领口的党卫军领章，那是骷髅头。 还有那枚骑士铁十字勋章，在昏黄的灯光下反射着金属的冷光。 他是个识货的人。 他知道这枚勋章意味着什么。 他也知道，在这个时间点，戴着这枚勋章出现在这里的人，是从哪里回来的。 八字胡的喉结滚动了一下。 原本红润的脸瞬间变得煞白。 他张了张嘴，似乎想说点什么道歉的话，或者想敬个礼。 但丁修已经转回了头。 仿佛那个八字胡根本不存在。 仿佛那只是一团空气，或者是路边的一块石头。 这种彻底的无视，比冲上去打他一顿更让他感到羞辱和恐惧。 “吃饱了吗？” 丁修问自己的两个兄弟。 “饱……饱了。”克拉默把最后一块面包塞进口袋里——这是他在前线养成的习惯，永远留一口吃的。 “走吧。” 丁修站起身，整理了一下衣领，戴上那顶高高的大盖帽。 他没有去结账。在这个特殊的“英雄周”里，只要他露脸，没人敢收他的钱。 三人穿过喧闹的人群，向门口走去。 铜管乐队还在演奏。人们还在欢笑。那个八字胡还在发抖。 走到门口的时候，格罗斯终于忍不住了。 “头儿……为什么不动手？” 格罗斯咬着牙，眼泪终于流了下来。 “哪怕让我揍他一拳也好啊。那帮蠢猪……他们什么都不知道！他们以为这是在玩游戏吗？” 丁修停下脚步。 他站在皇家啤酒屋的门口，外面是慕尼黑飘雪的夜晚。 他对面是辉煌的新市政厅，哥特式的尖顶在探照灯下如同剑戟。 “动手有什么意义，格罗斯。” 丁修从口袋里掏出一根烟，点燃。红色的火星在黑暗中明明灭灭。 “你打他一顿，能让汉斯活过来吗？能让那二十万人从包围圈里出来吗？” “不能。” 丁修吐出一口烟圈，烟雾迅速被冷风吹散。 “而且，那个胖子有一点没说错。” “什么？”格罗斯愣住了。 “他活在梦里。”丁修看着这繁华的城市，声音轻得像是在对自己说话 “这座城市，这个国家，所有这些人，都活在一个巨大的、五彩斑斓的梦里。” “他们相信元首，相信奇迹，相信那种不存在的香槟和巧克力。” “我们为什么要打醒他们？” 丁修转过头，那张苍白的脸上露出一丝极淡的、充满讽刺的笑意。 “让他们做梦吧。” “因为当梦醒的时候，也就是地狱降临的时候。” “到时候，不需要你动手，那个胖子，还有这里的所有人，都会付出代价。” “比我们更惨痛的代价。” 格罗斯似懂非懂地看着丁修。 他觉得头儿变得更陌生了，比在斯大林格勒杀红眼的时候还要陌生。 那时候的丁修像是一头狼，现在却像是一个幽灵。一个游荡在人间，冷眼旁观着活人走向毁灭的幽灵。 “走吧。” 丁修扔掉烟头，那是汉斯最喜欢的牌子。 “去哪？”克拉默问。 “离开这里。这里太吵了，吵得让人恶心。” 丁修拉了拉帽檐，遮住那双看透了一切的眼睛。 “去乡下。” “去看看汉斯的妈妈。” “那是我们欠他的。” 三个穿着黑色制服的身影，消失在慕尼黑漫天的大雪中。 身后，皇家啤酒屋里依然传出欢快的歌声，那是关于胜利、荣耀和德意志的歌声。 只有丁修知道，那是一首葬歌。 给这个疯狂时代的葬歌。